Алексей Кубрик
май 2021
В давно танцующем сарае,
где гнёзда ласточек в углу,
лежит соха, трава глухая
да чьи-то перья на полу.
То жизнь почти не понимаешь,
то смерть почти не ворошишь,
то в перекошенном сарае
под нос себе себя ворчишь
над перевёрнутой сохою,
над теми, кто за нею шёл,
чтоб перепахивать с землёю
то тёмный лес, то светлый дол.
Чтоб ласточки, воссев толпою
перед отлётом на юга,
срывались стройною гурьбою
и рассыпались, как пурга.